Carol of the Old Ones

Ho capito! Ho capito tutto!

C'era una bambina, tanti anni fa, non era felice, ma lo diventava a Natale.
Credeva nella Magia del Natale, e lo Sentiva, e poteva sperare che un giorno sarebbe stata Felice.
Era Magia, quindi non si poteva spiegare, lei la sentiva e basta.
Forte forte nel cuore, nelle ossa, in tutto il corpo.

Credo che il cancro che l'ha uccisa sia iniziato quando ha scoperto che Babbo Natale non esiste.
Ha continuato a credere che in realtà ci fosse davvero, ma che solo pochi fossero ancora in grado di sentire la sua magia.
Ma ogni anno la magia diminuiva, e il cancro della normalità diventava più forte.

Allora si è aggrappata al Nuovo Anno.
Ai fuochi d'artificio.
Alle infinite possibilità di ricominciare.
Di migliorare.
Di essere felice lavorando con le proprie forze.

Ha funzionato.
Per molti molti anni.
Ha tenuto duro.
Ha lottato.
Ma lo scorso capodanno è finita anche quella magia.
Il Primo dell'Anno era semplicemente giovedì.

Credo che oggi quella bambina sia morta.
Piango come fossi al suo funerale.
E' mercoledì.

Celtic Mist.

C'è un sottofondo di disastro/catastrofe incombente che non mi abbandona da ormai una settimana.
C'è qualcosa che non va.
Sarà il Natale?
L'ennesimo Capodanno in arrivo senza fuochi d'artificio?
Le energie che mi si richiedono per spingere l'ennesima cosa nuova?
L'orologio biologico?
Una relazione complicata?
Sarò disturbata?
Non lo so.
So solo che di fondo sono triste.
E non ho voglia.